Pst... do fim

Já não faz sentido esta aventura. Já não me preenche nem entusiasma.

Foi um prazer, até à próxima. Noutro sitio, quem sabe?

Obrigado.

Pst... ridículo

À mulher de César não basta ser. Tem de o parecer também.

Compreendo, não posso ser exigente se não o for comigo também.

Bem visto, estou sempre a aprender. E dou a mão à palmatória quando o tenho de fazer. Dei, é tua.

Tudo o resto são fait divers que não me assentam nem me ocupam. Oxalá isso seja claro.

Pst... de um adormecimento frequente

Foram horas a mais, rodeado de afazeres, de todo o género e feitio. Desde a alvorada até à madrugada, a vida intensificou-se a níveis que há muito não os sentia. Falta de hábito meu, comodismo também, confessa-se perante o silêncio reinante.

Agora regresso a uma normalidade que está longe do que era. Este abandono e resignação, do pouco público presente, dos olhos que não veem ou não querem ver, condiciona, faz mossa e aleija. É uma inversão de valores que não soube compreender.

Vamos então usar a imaginação para novos mundos, que deste já de si não encerra surpresas. Até mesmo quando se pretende que assim sejam.

Pst... quotesco

"Everything is about sex, except sex itself. Sex is all about power"

Frank Underwood, "House of cards"

Pst... de estar pelos cabelos

Pst... do knock knock knock

Toco à porta, aguardo resposta.

O silêncio impera. Passa o ponteiro dos minutos, chega finalmente.

Vem curta, fria e distante.

Toco à porta, novamente, desta feita com mais força.

Mantém o silêncio, enquanto o ponteiro continua a sua volta.

Vem estranha, sem força e ausente.

Toco à porta. O braço pára a meio do caminho, descrente. Coloco as mãos no bolso e viro costas.

Aquela porta não responde.

Pst... no domingo no comboio que não deixa falar

Procuro o meu lugar junto de ti pois quando abro os olhos não sei onde estou. Ouço, vejo, numa intrincada teia de sugestões e de abandono, sem ter havido ocasião para uma base robusta me apontar os caminhos. Pois todas as direções têm os seus motivos e todos os lugares encontram justificação.

Procuro manter o norte, sem hesitar, sem falhas. Ouço, vejo, num mapa sem bússola ou legenda, feito ao sabor do vento, conforme as horas que temos e as que não temos. E são tantas as que não temos, as que nos fogem.

Procuro aquele momento que foge, que escapa por entre os dedos. Ouço, vejo, sinto os olhos a fechar e de conchinha na mão um outro tempo passar. Gosto, sim, da mesma forma que não gosto quando é só assim. Porque há mais, sempre houve e haverá.