Pst... das misturas (e do que raio andas a escrever)

Ponto prévio: uma cerveja nunca vem só.

Tal como as chatices... ou as mulheres!!

Junte-se tudo, com boa dose de otimismo, e um bocado de sol, porque não?!? e temos os dados na mão. Há lançamento? Não sei, qual é o teu tamanho?

E vivam os dias cujos minutos andam para trás

Pst... do Urban

 Aquele caixote de gente continua a surpreender. Ainda que tentasse a originalidade de ser uma surpresa positiva mas não, a insistência pelo assombro negativo continua a marcar uma tendência duma casa que se vende como referência na noite de Lisboa mas acaba por ser uma nódoa na mesma.

 Não há volta a dar.. indiferentes às filas à entrada (o que é comum a tanto outro sítio), numa seleção feita de moeda ao ar, ai do inocente que numa noite fria leva um casaco. O bengaleiro tende a ser um primeiro teste à disposição, um quebra-cabeças que derrete a paciência logo à entrada.

 Depois o ambiente não difere de noite para noite... nível assim a caminhar para o zero, uma noite sem emoção e uma gigantesca paisagem de modelos e submodelos, jogadores de futebol e "pintas" com um ponto gigante no i. Uma capoeira de pitas enervantes e enervadas, frequentemente histéricas e a tirar o tino a quem as rodeia... enfim, qualidades essenciais numa noite brejeira, sem eira nem beira.

 Vá, não faço este texto sem me lembrar do bom bocado de vómito que ontem inundou a minha camisa (vá, que não deixa de ser um momento raro, que não acontece... nunca, até ontem), e ao cheiro nauseabundo, longe de mim vilipendiar uma casa que nada faz, mesmo nada, para agradar às milhares de pessoas que vão lá em procissão. Mas, no que me toca, é um ofertório que não voltarei a contribuir.

Pst... da noite V

Um café chamado Wish, em Entrecampos

Que fica aberto quando quer, para quem quer e aguenta noites seguidas de farra e diversão.
Que tem um canal próprio de TV, as melhores músicas do ramo e um ambiente particular, familiar e de cumplicidade que não se encontra em lado algum.
Aliás, ser exclusivo tem dessas coisas...

Pst... da noite IV

Um bar chamado Foxtrot, perto da Assembleia da República

Pst... do inverso

Parece haver uma estranha relação entre o estar sozinho e o não estar sozinho em casa. Uma inversão recorrente.

Ou seja,

Quando sozinho, fico em casa.

Quando não sozinho, vou a casa.

 (e estes domingos à tarde são geneticamente programados para fecharmos o corpo, a mente e simplesmente deixarmo-nos estar, quer esteja no trabalho quer noutro lado qualquer)

Pst... da noite III

Um bar chamado Bica Nele

(ps - não é preciso exatamente identificá-lo, basta ver)

Pst... do não me escaparás

Vou-te levar até ao fim

Pst... e o trabalho não termina

São 1 da manhã e ainda me encontro na redação. Como ontem, como no dia anterior e como tantos outros atrás desses.
São 1 da manhã e ainda falta muito para sair da redação. Como ontem, como no dia anterior e como tantos outros atrás desses.
Não se pode dizer que me falta coerência

Pst... do descontrolo

Reconheço:

Tenho um problema, recente.
Ando em descontrolo contínuo, diário, numa bola de neve desgovernada.
Lanço os dados imprudentemente, sem acordo com consequências, sem acordo com as vidas que toco ou influencio, sem pensar em quem me rodeia.
Deixei de pequenas apostas, o jogador seguro e ponderado, e só procuro, no bluff, o jackpot, o grande prémio, sem resguardo do inevitável.
A bola de neve enche, enche... gostava de dizer que não estarei lá quando atingir proporções gigantes mas certeza certezinha vai cair-me direita em cima.

Pst... da música

Hoje não me apetece muito escrever... aliás, mal consigo, dado o trabalho que ainda tenho em mãos. Fica a música que me acompanha....

Pst... do cacarejar

Já tinha saudades de um bom cacarejar, dum autêntico e disfuncional falatório.
Do diz-que-disse e das conversas paralelas.
De malta que por tudo ou nada comenta, em surdina, para o lado.

São saudades relativas... valem o que valem.

Mas não deixa de fazer crer que há muita gente sem senso, "tomates" e pouco inocentes por aí...

Pst... do despertador

Não sou fã, menos ainda morro de amores, nem vivo com a necessidade de seguir as suas regras, felizmente. Posso dar-lhe dispensa todos os dias pois nada me traz.

As horas, os minutos que faltam, quando ditamos o duro despertar, soam mais a um carrasco, da lâmina afiada na mão, implacável.

Hoje é dia de o usar.. E ele, mordaz, aponta com ironia que estou tramado...

Pst.. dos dias

Um dia não é dia se não começar com poucas horas dormidas. Ou até com algum cansaço ainda...
Um dia não é dia se o almoço não for a partir das 15 horas, no estilo desenrasca.
Um dia não é dia se não houver saída a qualquer lado. Ou até chegares a casa depois das 4 horas. Ou quase sóbrio.

Estes últimos 15 têm sido dias...

Tudo queres, tudo podes... chegas ao final e perguntas: "Que andaste para aí a fazer?"

Pst... do pessoal na bancada

Alcochete, 15 horas
Início de jogo Sporting-FC Porto, a contar para o Apuramento de Campeão no Nacional de juniores.
As equipas perfilam-se em campo, alinhadas para receber os cumprimentos e palmas da bancada.
Todas?!?
Não, a de arbitragem, ainda não tinha soado o primeiro apito, já era insultada pelos adeptos.
E assim foi o encontro todo.

Cheira-me que quem mais berra e "esmaga" o gajo de preto, acaba por depois chegar a casa e levar com o tacho, se se esquecer de tirar os sapatos à entrada.

Pst.. do Papa

Habemus papam, dizem do Vaticano.

Algumas considerações:
. não será uma mulher
. a chaminé da Capela Sistina deve ter sido o espaço publicitário mais invejado do planeta
. é comovente a crença, fé e a alegria da multidão instalada na Praça de S. Pedro (e um pouco pelo mundo fora)
. fica sempre uma sensação engraçada, quando assistimos a História a acontecer à nossa frente
. e há uma ideia de esperança, a partir deste momento

Pst.. do círculo

Estou a ver-me ao espelho

E a não ser que ele seja muito mentiroso

O círculo da pança é maior que o do peito

Fxxxx-sx

Pst... das claques

Cenário: Benfica-Gil Vicente, a contar para a 22.ª jornada da Liga. Estádio da Luz, 20h05.
Os bilhetes comprados foram para o topo sul, piso zero. Até aqui, nada de mais. Não fossem os bilhetes direitos ao templo dos índios benfiquistas, os chamados No Name. E não há experiência como assistir a uma partida de futebol como esta.
(Recomendação 1.ª: é necessária uma forte resistência a ganzas. O ar, estilo estufa, está repleto de aromas, num registo que ameaça fazer-te tombar em breve)

Os constantes cânticos, ao longo do jogo, são um dos momentos altos. Quem não sabe, ouve com atenção que a música fica no ouvido. Depois, é "afinar" a voz e vestir a pele de índio. Salta-se, pula-se, batem-se palmas, desvias-te do que ameaçam cair.. os sentidos em alerta, sempre.

Os golos são comemorados como casamentos, as jogadas aplaudidas com regozijo e os erros do árbitro alvos de condenação imediata. Não há complacência...

Sente-se no ar um conjunto de regras que regem aquele grupo. Fazes a festa mas controlada pelos líderes, sente-se na hierarquia e na estrutura.

No final, sentes-te contente... a tua equipa ganhou, houve golos com fartura e passaste por um momento que sempre tinha despertado curiosidade. Nada mal, para um domingo à noite...

Pst... da farsa

"O único problema técnico que eu vejo é teu. E de falta de honestidade..."

E assim se desmonta uma farsa.

"Não há ninguém mais fácil de enganar do que um homem honesto; muito crê quem nunca mente, e confia muito quem nunca engana."

Baltasar Gracián y Morales

Pst.. do Dia da Mulher

OK, celebre-se, há quem fique contente...
Dê-se ênfase às diferenças, à luta pela igualdade dos direitos e façam-se balanços dos "sucessos" últimos.
Ser mulher não é uma escolha, é um momento à nascença. Nada mais...
Procure-se é ser Mulher todos os dias, a qualquer hora e a qualquer momento, nas escolhas, atitudes e ações do dia-a-dia. No trabalho, com os amigos, na vida familiar, no corriqueiro e constante.
E celebre-se todos os dias as conquistas que se faz
Como todos, independentemente do sexo, devemos fazer.

Pst.. seja o que for

...

mas tudo que faça tirar esta imagem do post anterior, logo à entrada do blog, é válido.

Começo a ficar muito enjoado cada vez que entro no blog...

Pst... da Aloma

Nada será igual depois de conhecer a Aloma, do Uruguai, a freegan de San Francisco...

(No programa Taboo, no National Geographic)

Não acreditam?!??

Pst... só pst

E quando alguém te faz perceber por que vai dar errado...

Mas não consegues perceber tudo em ti que grita que vai dar certo...

Pst da sensualidade

Há poucos momentos tão sensuais como alguns que se vão vendo pela noite..
Uma mulher, encostada ao namorado, a roçar-se e a puxar por ele, entregue ao desejo e à vontade. Honesta consigo mesma...

Bom, a não ser que sejas o namorado, só podes mesmo ver de longe...

Limitei a assistir! Mas não deixa de ser um momento para invejar...

Pst.. da boçalidade

boçal
(origem controversa)

adj. 2 g. s. 2 g.

Que ou quem tem pouca educação, pouca inteligência ou pouca delicadeza. = ESTÚPIDO, GROSSEIRO

Confrontar: buçal.

Pst da noite II

Um bar chamado INdiferente, no Campo Pequeno