Uma viagem com destino incerto
A minha conta bancária/disposição segue em contraciclo com a vontade dos meus amigos em sair à noite.
Uma tradição natalícia não precisa de ser uma aventura. Esta minha até é bastante simples. Só necessita de um bolo-rei, que até costuma ser oferecido no pardieiro, e uma pequena volta pelas redondezas.
Há sempre alguém que lhe dá melhor proveito que alguma vez conseguiria dar. E de mãos vazias vou muito mais satisfeito para casa.
Pobre alma, que selas um destino ao conforto da palavra vazia e do coração estilhaçado.
Pobre triste, que amparas no peito o vazio de um sonho vendido.
Pobre, um brinde.
Ah, ontem sim, vislumbrei-te. No tom, na segurança e na palavra estavas ali, entregue e nua. Despi-me de pudores e fomos quem devemos ser. Fomos o que quisermos ser, o que temos de ser.
Ontem, sim. Vislumbrei-te e estavas lá. Acenei e sorrimos. Estivemos. Porque os medos arrepiam, porque as ilusões são naturais como as desilusões, porque sempre foi um novelo de emoções. Somos.
Ontem. Sim. Estiveste.
O tempo parece não passar por ti como para toda a gente. As mesmas expressões, o mesmo olhar e as mesmas rugas de quem vê os dias passar, um após outro, com desdém.
As portas abertas que convidam a entrar, o abraço forte para descontrair e o sorriso posto de quem nunca te viu partir. O calor próprio de quem sempre sentiu a falta, as palavras ainda acesas da última conversa. São assim os dias na Senhora da Beira.
Relatos de uma conversa matinal, feita em tons modernos, com sinais de certo e símbolos animados, tudo o que um smartphone dá direito:
"Bom dia" (like numa foto)
"Bom dia, dormiste bem?"
...
(like noutra foto) "Sim. Está tudo bem... e por aí?" (comment num post, seguido de like).
"Acordei agora. Ninguém com vida decente acorda a estas horas".
...
"A minha manhã foi uma seca" (like em mais uma foto) "Daqui a pouco vou almoçar" (4.° like).
"Também. Arranjar-me, comer qualquer coisa e sair para trabalhar".
...
...
(like, post e comment) "Então bom almoço" (like no comment, like).
"Like".
Tantas vezes já se ouviu que a maneira de conquistar um homem é pelo estômago. Uma cena que vem talvez do século XXIII, com as devidas atualizações que o tempo se encarregou de dar.
Pois, estando o estimado estômago de saúde, aqui o truque está num belo, delicioso, quente, harmonioso e charmoso... cachecol. Simples, não?
Dias sem memória
Oceanos sem cor
A alma desta história
Num livro de dor.
São flashes de dias quadrados, chuvosos, duros que se pinta o retrato do hoje. O de hoje e de tantos que lhe antecederam, como provavelmente tantos que aí se seguirão. Vou embora e carrego comigo a sombra da dúvida, num quadro pintado a preto e branco. Amargurado e sem saber onde pousar o olhar, encaro a máquina com a esperança que ela não dispara. Não agora.
Venham de lá esses dias prometidos, que o mal-entendido tem a sua hora marcada.
Ouvido recentemente:
"Estes hamburgueres do Macdonald's souberam tão bem... quase, quase como fazer amor contigo"
Isso... mesmo
Pesado. Agressivo. Verdadeiro. Duro. Agonizante. Honesto. Impestivo. Sincero.
Foram palavras do fundo do poço, como ecos do coração. Foram dizeres da montanha, como ecos de ajuda. Foram palavras de verdade, como ecos do som do nós.
Apetece embebedar-me barbaramente. Cumprir os caprichos que as cervejas, shots e gin me reservam. Culpar nos copos as frustrações de um dia a dia sem chama nem gás. Assistir na cadeira, longe, a destruição sem acordo e gratuita.
Gritar à chuva que existo, que respiro e que quero. Deixar a lua ser testemunha deste fragmento do qual me enredei. Soltar na brisa feia e fria da noite uma história do qual me chamam para protagonista mas do qual figurante já basta.
Vomitar todos os males do mundo, deitar-me num quarto flutuante e acordar pela manhã limpo e novo, para um outro ciclo vicioso.
Quero isso tudo... novamente.
Vamos esquecer quem somos e de onde vimos. Vamos deixar de lado tudo que somos e o que nos deram ao longo do anos.
Vamos ultrapassar a nossa maneira de ser e os hábitos. Vamos enterrar as barreiras, medos, dúvidas e frustrações.
Que te sobra?
Não quero...
Vivo de coração nas mãos. Sempre o fiz, obedecendo ao que ele vai ditando, sossegando-o quando posso e escutando-o religiosamente nos seus bateres e ditados.
Habituei-me a ouvi-lo, tinha de ser, tinha de silenciar as vozes inquietas que a pouca razão lança. E são tamanhas, avassaladoras, uma dor contínua e uma torrente de dúvidas, questões e hipóteses. Sempre foi assim, num desassego analítico impiedoso, de porquês, comos e quandos. De cenários, histórias e muitas memórias.
Sou inimigo inconsciente da rotina e do hábito. Vivo bem na confusão, encontro no reboliço um estilo de vida de quem grita calado. De quem vê cego, ouve surdo e fala mudo. Inconsciente e inconsequente, habituei-me que nada é como é por ser assim. Não queria... mas correm impiedosas as instruções da razão pouco dada à segurança. Quero o impossível e o pouco provável.
Num cenário por vezes bem desequilibrado, valha o suave bater do coração para ganhar coragem de sossegar o isossegável.
Tardes de domingo, sem ti.
Ausência. Sossego. Paz. Saudades.
Não estás. Não tens. Não existes nestas horas.
Não quero.
Cai o sono na peça. Fim de ato.
A esplanada era convidativa, agora que o verão havia chegado. Estarmos em outubro é relativo, perante o calor e bom tempo com que somos brindados.
Colocar o corpo ao sol, tirar-lhe o mofo húmido e desfrutar destes pequenos grandes prazeres do dia a dia.
Na cadeira em efeito baloiço, para que o rosto pudesse ser banhado de calor, estava em sossego. Mil promessas se levantavam no momento, potenciadas pelo bom humor do sol. Festas, muitas, passeios tantos e diversão em barda assaltavam o pensamento. Havia tudo nas mãos, restava arranjar coragem para privar a alma de sono. Pois que os sinais há muito que estavam presentes. Precisava de promessas pois os dias mais não eram do que doses regadas de realidade. Precisava de tirar o sono que se instalara na alma, afogar as dúvidas crescentes, olhar mais longe do que o horizonte lhe permitia e construir os castelos no ar que sempre o fizera. Pois se o verão comete a ousadia de surgir no outono, também ele podia virar do avesso os seus dias. E foi de sorriso no rosto, assaltado de ânimo, que colocou a cadeira direita e saiu da esplanada rumo à vida que reclamava.
Sou bicho de mil vozes
Todas duras em uníssono
A tirar o sossego e as dores
Deste que vive para isso.
Sou bicho de mil rostos
Em permanente desarmonia
Que desalinham estes esforços
De contínua e profunda alegria.
Sou um enigma com solução
Deste dia a dia criado
Um paradoxo desta invenção
De quem pouco anda avisado.
Sou um nó bem apertado
Com pinceladas de bem e mal
Um conflito já experimentado
De tudo que possa ser real.
Sei quem e quem não sou
E desejo ter uma bússola minha
Guiando nesta bruma onde estou
Salvando-me da minha companhia.
Um puzzle vagabundo
De peças sem regras
Uma criação deste mundo
Onde faltam palavras e letras.
"Todos temos as nossas máquinas do tempo.
As que nos levam para trás são as memórias. As que nos levam para a frente são os sonhos.
A minha está emperrada."
Falácias de um filme domingueiro engraçadote
A vida de solteiro na capital do reino, quando já se sopraram há algum tempo as trinta e cinco velas, não é feita sem as mais anormais dificuldades.
Numa geração já estabelecida, feita amíude de cerimónias de casamento e nascimentos, a vida social resume-me a um xadrez de compromissos e cada vez menos possibilidades, riscando logo à partida a espontaneidade e o "siga" para a diversão.
São muitas as amarras alheias que te amarram também. São tantos os condicionalismos que olhando à volta, entre quem partiu para longe profissionalmente ou os que restam atados em compromissos familiares de todas as idades, sobra pouca, para não dizer quase nenhuma, margem para uma noite que não tinha sido alvo de intensa planificação.
Bons tempos que já lá vão, que não se dizia nada e bastava aparecer no sítio do costume que a diversão era garantida. Se calhar a razão é que lhes assiste na vida regrada, se calhar é o mal do tresmalhado que tenta integrar-se.
Vai difícil a vida de solteiro nesta cidade capital.
Sei que não lês. Tenho a certeza que não entraste num mundo que te convidou e fez sentir que era importante a tua presença. Sei que não é o teu estilo, seja ele qual for. Se é que tens estilo, sequer.
Conheço-te o que posso, conforme dás. Não é muito, é conforme. Manténs barreiras de uma iniciada quando jogas pelos grandes. Portas-te como uma juvenil quando te toca à porta a responsabilidade. Julgas-te livre quando és a maior prisioneira de ti mesmo.
Sei que não lês. Sei que não me importa.
Apetece-me abanar
E fazer cair desses ramos secos
Para lá da vontade e querer
E deixá-los soltos ao ar
Toda uma vida e sentimentos
Que deixaste um dia crescer.
Apetece-me abanar
Do tudo o que te tem preenchido
O pó, as rugas e os demais
Que só apetece rasgar
E dizer um adeus sentido
Para longe, nunca mais.
Dizes difícil ao momento
Que escolheste sem receio
Reviras os olhos das palavras
Ganhas sono com o vento
Num cadeirão meio cheio
De promessas já recalcadas.
Pois, não sou o sol e a lua
Fico logo sem argumentos
Pois só apetece-me abanar
E cuidar que a vida é curta
Que não espera pelos distraídos
Quando passa sem parar.
Pois apetece-me abanar
O sentimento alegre em ti.
Procuram-se nos acordes da noite
Os tons que lançam a saudade
Ouve-se o vazio do silêncio
Tão claro quanto a verdade.
Pelo escuro se tece
A pauta dos sentimentos
Na noite que não cuida
Da ordem dos teus pensamentos.
Vem o medo e desilusão
Ferir o amor sem parar
Sem conter a tentação
De tudo querer abandonar.
Ditam o tom e o ritmo
Duma fuga sem pensar
Ladrões do antigo sorriso
Dum corpo que recusa quebrar.
Sobra a força dum momento
Na ausência de mais palavras
O calor daquele brilho
Que protege as pautas dadas.
Não falo por mim
Pois a tanto não quero
Antes pelos tolos por aí
Que cuidam um coração aberto.
Louve-se, espalhe-se pelo reino
De tão maus quanto modestos
Que o rapaz trata-se por tolo
Neste arremesso de versos.
Pois se cuida não dormir
É porque algo maior se trata
Dos acordes que se ouvem
Encheu-se o silêncio desta bravata.
Oh pardieiro da desventurança. Que caminho escolhem por ti, sem cuidar de te consultar. Segue rija a festa dos opressores, com carta branca para suportar as suas insanidades.
Pobre pardieiro desdito, que mal te fazem? Um fantoche, nas mãos das hienas e do mentor, numa dinastia doentia que lambe os dedos com a desgraça que os rodeia.
Regressas aos fundamentos da intolerância e do desdém, condicionas um pardieiro que de família pouco sobra, em nome de números frios e cruéis.
Dite-se pois bem a desonestidade da casa pois quem a cuida, cuida pouco de se dar ao respeito. Regressam os Brutus de espada afiada e sede de vingança.
Pobre pardieiro... o pouco que resta vai agora.
Regresso de férias há três dias. Um retorno inevitável, como consta da definição de férias: abandona-se, diverte-se e descansa-se mas a hora põe-se sempre a jeito. Fica sempre à nossa espera.
Chego quando se abandona, a vida tem destas coisas... os dados, quando lançados, são inflexíveis e a porta da rua, que não apetecível, é necessária.
Mas na verdade...
Chegou o adeus, querida serra.
Mais uma vez deixaste-me tomar o teu pulso e os teus ares. Emprestaste-me os teus encantos e a magnificência. Relembraste-me dos poderes da natureza crua e dura, despida de preconceitos e opiniões. Deste-me a mão na tua serenidade. Nas fragas e fragões, nas pedras e nas penhas, nas águas geladas e nos bosques, nos rebanhos e barragens.
Levo a tua marca bronzeada no corpo, desenhada nos músculos mas acima de tudo gravada neste espírito irrequieto e sonhador.
Pois que o desencontro seja breve... A tua bênção e até já!
Senti
O quanto me despertaste
Soube
O que abriste
Sorri
Ao teu sorriso
Olhei
Dentro de ti.
Estremeci
Nas palavras trocadas
Desejei
O beijo roubado
Toquei
No corpo ardente
Abri
Um sonho velado.
Desejei
Uma vida sem par
Troquei
Segredos mil
Abracei
O calor do momento
Vivo
Com mais ardor.
Este nem é um post National Geographic nem tem muito a ver com a galinha - apesar de logo estar no menu serrano para um jantar de gala.
É tão somente sobre o que damos na mão e levamos de garantido. Como um convite indesejado que lança as brumas ou uma conversa que se percebeu há muito era devida. Ou, entendamo-nos, o cu do ovo onde pára a galinha.
Conclusões há muitas, confusões também... Há sempre tempo para tomar o pulso das coisas e assentar os pontos nos devidos iiis. Sem que surjam como factos irremediáveis em nome duma inocência pouco habitual.
Ninguém disse que era fácil, nem foi feito para o ser. Mas nesta receita que vamos cozinhando, há ingredientes dispensados e dispensáveis. E não sendo uma ciência exata, há elementos mais exatos que outros.
Do alpendre centenário, polvilhado pelos zumbidos dos insetos, a serra perde-se de vista, com Espanha a entrar-nos pelos olhos.
Como as ameias de um castelo medieval, sentado neste alpendre de madeira, como tantos outros antes de mim, respiro a calma que a serra oferece, saboreio os montes e vales no horizonte e sinto a frescura duma paisagem de cortar o fôlego.
Se calhar são os 1.500 metros de altitude que me transportam a momentos que são meus, teus e um dia nossos. Ou se calhar é só uma saudade enraizada que dá a mão. Mas seja qual for, daqui, debaixo deste sol picante, sinto a comunhão desta vida que escolhi.
Corpos suados
Prazeres intensos
Desejos molhados
Olhares imensos.
Movimentos decididos
Beijos ousados
Toques atrevidos
Lábios trincados.
Roupas a mais
Respirares ofegantes
Promessas totais
Orgasmos incessantes.
Intimidade crua
Dedos entrelaçados
A minha alma na tua
Em caminhos cruzados.
Olho-te
e sinto-me.
Quero-te
e esqueço-me.
Encho os pulmões deste ar beirão, límpido e fresco. Sentado no sossego da esplanada, banhada por um tempo farrusco e quente, imagino-te comigo, aqui.
São dias imaginados mas nunca vividos, foram tempos esgotantes de pensamentos mil, lembranças e memórias. É o desejo profundo de um fim anunciado da distância e da ausência.
Encho novamente os pulmões deste ar e de ti... e encontro um sorriso que não reconheço. E é deixá-lo estar, sei sem ver que não me fica mal.
Querida Senhora da Beira:
Abriste as portas para eu entrar, na tua forma delicada e rústica. Continuas idêntica, manténs o teu velho sabor. Mas, desta feita, tens de reconhecer, com estados de espírito distintos. Acolheste-me de braços abertos e as tuas atenções não cessam, não esgotam na surpresa de dias que queria partilhados. Quanta aventura podia ser prometida.
Não é novidade, já me vês há muito, conheces-me como poucos, sabes os meus recantos de alma.
E é no exagero desta vivência, dos sussurros aos gritos, deste sossego agitado que te escrevo. Para agradecer... para dar de mim... para ser quem sou.
"Em cima de melão, de vinho um tostão"
Diz a reza popular, de mil cumprimentos pelos caminhos da capital e não tão próximo assim.
A matrona na esplanada salta à vista. Elegante e provocadora, olhar dominador e treinado para fazer efeito. Por entre o café e o cigarro por fumar, o tempo é dado ao telemóvel. O tom de voz, não sendo agradável, é intenso e permite-me escrever estas linhas.
"Olhe, não sei por onde me virar. Entre os três, não quero escolher e vou vivendo dia a dia conforme apetece. Vem um, chega outro e aparece o tal. A minha casa parece uma saladeira, sempre a acrescentar ingredientes", começa.
"Não penso que esteja a fazer uma história, até porque eles sabem uns dos outros e continuam a vir", explica.
"E as tuas férias?", remata, já com pouco fôlego.
Sinais dos tempos que de modernos pouco têm (ou mil maneiras de não ouvir as conversas do lado)
Tristes noites
Palavras sem cor
Verdades frias
Olhares de dor.
Tristes noites
Solidão penetrante
Gestos ocos
Sentimento cortante.
Tristes noites
Copos vazios
Brindes fúteis
Eternos desvarios.
Tristes noites
Saudades crescentes
Sorrisos forçados
Desejos carentes.
Tristes noites
Destinos sem se cruzar
Suores frios
Telas sem nada para mostrar.
Chegar à noite a um bairro histórico - e insuspeito - lisboeta, feito de calma e pessoas no merecido repouso, enquanto o silêncio da noite é interrompido pelos gritos desenfreados de paixão de um casal, que escapavam pela janela aberta da sala, misturados com os anúncios do intervalo da novela?
Isso é impagável...
Na ausência me encontrei
De tudo quanto havia perdido
À distância me ajoelhei
Dando baixa do ar abatido.
Na pobreza refleti
Sobre o sorriso caído
É quando me lembro de ti
Num olhar vagamente distraído.
De promessas abandonadas
Cumprem-se novas virtudes
Cansado de estradas erradas
Duma alma marcada de cruzes.
São contas de muitas vidas
A vida que sempre quis
Faço por viver entre dias
Neste mundo que me tem feito feliz.
Lisboa, Santa Apolónia
Onde todos se cruzam, em passo apressado, de rumo bem definido. O sorriso de quem chega à pressa de quem sai, com uma diversidade cultural de vigor.
Se há sítio mais "resmenga" desta cidade, chegámos. No tempo deste texto, sentado numa esplanada, três me pediram ajuda para comer, enquanto miravam a cerveja da mesa. Se é oferecido um bolo, baixa o olhar, incomodado, e segue para outra freguesia. Outros três cravaram cigarros que não tenho. Belo sítio, não há como fugir da evidência. Nem da pobreza de quem se limita estar onde todos somente passam.
Noites em claro
De pensamentos e sonhos
Desperta o parvo
Que não fecha os olhos.
São mil e uma emoções
Que decorrem sem abrandar
De saudosos corações
Em suaves bateres sem parar.
Fazem-se linhas redondas
De palavras sem nexo
São as mãos bem tontas
Que tremem em verso.
Este desmaio literário
Amanhã o vou ler
Donde veio o imaginário
Desta cabeça a perder.
Já não entrava naquela casa sagrada, de fé, há um ano. O motivo, tal como no passado, era o mesmo: homenagear quem já não está e contribuiu para nos trazer ao mundo.
Nem dei pelo tempo fluir. Não vi os dias, as semanas ou os meses. Naquele momento, naquela entrada, damos conta do tempo que deixámos passar e do que fizemos dele mesmo.
E, volvido um ano, acho que terias gostado de como fui aproveitando o tempo que nos deixaste.
.JPG)